1º de janeiro de 2057. Início de mais um ano novo. Este, entretanto, diferente de todos os outros anos novos, já registrados na história da humanidade. Ao amanhecer, o sol não desponta com seus raios luminosos e fulgurantes. Os olhos humanos procuram pela luz da estrela de quinta grandeza, do nosso sistema planetário, mas não a encontram.
A comemoração pela virada de ano ocorrera, aparentemente, bem. As pessoas entregavam-se as suas concupiscências, paixões e desejos, apetites e bebedices desenfreadas. Tudo isso como se fosse o último dia de suas vidas.
Todo o egoísmo e maldade, que até agora, tinha se mostrado tênue, aflora, emerge com toda a sua intensidade escarlatina. Os homens correm como loucos em busca de algo que eles não sabem o que é. A sensibilidade humana está embrutecida.
Não existe mais solidariedade, e muito menos, a compaixão. Nas faces dos homens não se vê mais os músculos de expressão do sorriso. Nas faces só há uma sisudez, um semblante de chumbo, um olhar fulminante, ferino e mortal.
Das bocas dos homens não saem mais panegíricos. A maldade impera nos corações. Já não existe mais, nem um sequer, filantropo. Homens e mulheres, jovens e crianças desfalecem em meio as trevas. Os corações racham. Os cérebros fundem-se em suas caixas cranianas.
A palavra (amor) está eclipsada. Os seres humanos não conseguem pronunciar tais fonemas. O ódio, o rancor, a ira, a contenda, a discórdia andam de mãos dadas. Elas sorriem e gargalham com tons e sons diabólicos, que fazem vibrar, com suas ondas, a mais embrutecida e embotada alma. Um pandemônio. Uma celeuma.
As pessoas tentam encontrar em seus arquivos memoriais alguma palavra, algum gesto, alguma atitude, alguma recordação, por mínima que seja – que possa refrigerar as suas almas, que possa trazer-lhes conforto, mas não as encontram.
As crianças perderam as suas inocências. Choram e gritam como se fossem pequenas bestas-feras. As mães não mais ligam para os sofrimentos de seus filhos. As úberes, das mães, não produzem mais o líquido precioso. Secaram-se. Os úteros foram amaldiçoados com a infertilidade.
Esta cena apocalíptica, catástrofe da humanidade, se passa em todo o globo terrestre. Maldita Pandora! A esperança morreu!
Só resta agora caminhar direito ao suplício, ao tormento da humanidade: consciência culpada.
Um dia a humanidade desdenhou, zombou com seus escárnios vilipendiosos dos poetas. Ela clamou e suplicou para que a sociedade dos poetas juntamente com as poesias fossem extintas. De que nos vale a poesia, diziam os homens. E todos, sem exceção, concertaram em uníssono: é preciso extingui-la de nosso meio.
E assim, se cumpriu. Todos os poetas foram mortos. Todos os livros de poesias foram incinerados. Leis foram criadas para abolir das instituições de ensinos, toda e qualquer manifestação poética. E aqueles que não cumprissem a lei pagariam com a própria vida.
Os homens não sonhavam mais. As fantasias não mais existiam.
O mundo tornou-se opaco. Os astros celestiais, fontes de inspiração dos poetas, fugiram das faces dos homens. A natureza enlutou-se.
As rosas exalam um odor fétido, nauseabundo. O canto dos pássaros, que outrora trazia alegria aos homens, era agora lúgubre, pressagioso, agorante.
E agora, a humanidade estava pagando um alto preço. Ela tornara-se vil e desregrada. Caminha em passos largos para o seu fim. Pois, a poesia, instrumento de toda sensibilidade e beleza, não existe mais.